DE A POCO


TUNEL

DE A POCO

Uno no se muere de golpe,

lo hace lento, de a poco.

Empecé a morir ha tiempo,

quizás bien recuerde el día,

era una cancha de fútbol,

y yo a jugar no salía.

Seguí muriendo otro tanto,

por culpa de mala rodilla,

era una cancha de tenis,

y yo afuera en mi silla.

Sentí que moria adentro,

la tarde de ruta cualquiera,

doblando a fondo la curva,

tenaz miedo me sorprendiera.

Morí un poco ese año,

cuando dejé la enseñanza,

por no tolerar el engaño,

a jóvenes con esperanza.

Se murió algo para siempre,

al partir temprano mi padre,

y morí cual hijo doliente,

al partir adulto mi madre.

Morí temblando de espanto,

al perder brutal el abrigo,

cuando el tiempo tan impío,

quiso quitarme un amigo.

Y morí con cada mascota,

compañeras de soledades,

y con cada casa vendida,

en abruptos cambios de lares.

Más aun mori cuando cambié,

mi viaje por uno de vuelta,

despedida fue el encuentro,

con mis historias irresueltas.

Fue muerte trastocar la visión,

y convertir en importante,

al universo conquistado,

por sobre anhelo distante.

Morí ese día tan triste,

que el sexo perdió sentido.

que fue la mujer un problema,

y el amor tiempo perdido.

Pero casi muero del todo,

al salvarte de mi caída,

por dejarte como pude,

afuera y lejos de mi vida.

Quedarán muertes todavía,

pequeñas y aun sorpresivas,

sospecho que apabullante,

cuando ya nunca más escriba.

Será entonces deslizarse,

en pendiente que sino diga,

será solo un apagarse,

con el dolor que Dios decida.

Prohibido llorar ese día,

el del serio fúnebre rito,

si he muerto hace ya tiempo,

solo es punto del escrito.

No, uno no muere de golpe,

al irse ya queda bien poco.

Enrique Momigliano

Buenos Aires, 22 de marzo de 2015

¿Como será eso de morirse uno? Una pregunta que me acompaña insistentemente desde hace, con exactitud, 45 años. Cada 24 de marzo yo no pienso ni en botas ni en desaparecidos, sino, paradójica y causalmente, en la muerte. En 1970, a mis 13,  partió mi padre de muerte natural, mi vida cambió para siempre y la muerte se instaló como obsesión. El duelo me llevó décadas y jamás lo hubiera logrado sin la ayuda, no hace tanto, de un excelente profesional como Tobías Holc. Dicen que la religión comienza el día de la muerte del padre y es verdad, porque uno se empieza a interrogar acerca de lo que habrá, si es que algo hay, detrás de la puerta llamada muerte. Mi primer cuento en la secundaria trata de un niño que inventa un teléfono que se comunica con el más allá. Tanta conciencia de la propia mortalidad es la responsable casi única de mi vivir tan distinto de la mayoría societaria. Nunca pude hacerme el tonto, nunca pude ignorarla, nunca pude decir como tantos: “en eso yo no pienso”. Por el contrario, siempre pensé a su luz y solo coincidí con el resto, en las cada vez más frecuentes visitas a los cementerios donde por un momento, ese resto está imbuido de la filosofía “no somos nada”, la cual suele desechar, ni bien se va del camposanto. Fruto de ese pensarla, de ese sentirla como propia y posible a cada instante, surgió la poesía que antecede. Quizás, escribirla y publicarla sea un modo de exorcizar en parte la angustia existencial, que cada 24 de marzo me recuerda que aun no sabemos bien, ni que somos, ni de donde venimos, ni hacia donde vamos. Los dejo con Serrat, quien alguna vez se preguntó otras cosas que la muerte dispara y por supuesto, él lo hizo cantando.

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Published in: on marzo 24, 2015 at 1:12 am  Comments (2)  

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2 comentariosDeja un comentario

  1. En esta no estas solo…

  2. rRflejas mi pensamiento, solo que por ahora a la muerte no la tengo presente . gracias Henry. un beso Silvia Peria.


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